En souvenir de demain

" (...) Le texte lui sauta au visage. Emma eut un mouvement de recul involontaire. Elle connaissait la phrase qui lui renvoyait une douloureuse épitaphe. Elle n’eut pas besoin de la noter pour se la remémorer. Elle scruta la couverture du livret à la recherche d’un nom, d’un titre. Rien ne laissait deviner qui était l’auteur de l’ouvrage. Elle s’était assise sur un tabouret planté contre le mur, les yeux toujours fixés sur les lettres qui dansaient dans son champ de vision. Elle ne pouvait endiguer le flot des souvenirs réveillés par la citation. Emma cala son dos contre les étoffes moelleuses. Les naïades gardaient leur secret, il n’avait pas été possible d’en apprendre plus sur le livret. Qui avait pu choisir les mots qui hantaient les nuits de son enfance ? Elle ferma les yeux. Une gerbe de cendres traversa son esprit avant de s’envoler dans les couleurs d’une aurore boréale.
— Souviens-toi Emma : la seule chose qui soit éternelle est l’amour. (...) "

 " (...) Tenez, ceci est pour vous, dit-il en lui tendant une chemise de papier végétal qu’il venait d’extirper d’un sous-main plastifié.
— Qu’est-ce que c’est ?
— J’ai promis à Valentine Tarwaurg que vous n’approcheriez pas du livre. Je n’ai pas juré de ne pas vous permettre d’en exploiter le contenu.
— C’est une copie ? S’exclama Emma dont les mains tremblaient d’excitation.
— Comme je vous l’ai expliqué, l’interprétation n’est pas faite. Cependant, j’ai parcouru certains paragraphes, à la va-vite, s’excusa-t-il en se levant, il y a dans ces notes des éléments qui vous intéresserons. Je vous raccompagne. Veuillez accepter mes excuses, nous avons dépassé le temps imparti à cette entrevue.
— Merci Mons… Théo, répliqua Emma en lui tendant la main.
Les yeux du Grec brillèrent de malice.
— Tenez-moi au courant. À bientôt Emma.
Elle se retrouva sur le chemin pavé menant à la sortie de la propriété, serrant dans ses bras l’enveloppe qu’elle avait hâte de décacheter. (...) "

" (...) Liana attira l’attention d’Emma sur le début d’un pan de mur où une couleur tranchait sur une autre sans raison apparente.
— C’est ici que j’ai découvert le fil conducteur. Au départ, il n’y avait dans cette pièce que des peintures de paysages sans relief ni éclat et un jour, je suis tombée sur ça, dit-elle en montrant le dessin d’une pelote de laine.
De ce qui avait été une boule partait un lien qui déroulait une suite de scènes.
— J’ai dû enlever la couche superficielle pour trouver les originaux.
— C'est un travail colossal.
— J'ai mis deux ans pour tout dégager et presque autant pour restaurer.
Emma, qui avait regardé l’ensemble, se concentrait sur les détails.
— On dirait un compte à rebours. Le fil part de la fin de l’histoire et nous conduit à... Elle venait de faire le tour de la pièce en suivant les trois frontons sur lesquels il n’y avait pas de fenêtres. Les deux sirènes ! S’exclama-t-elle en voyant l’exacte reproduction de celles présentes sur la couverture du récit de France Moreau. (...) "

" (…) Un savoureux mélange d’aventure et de romance, de mystère et de mythologie... (…) qui se dévore littéralement. "